POESÍA DE ENERO

Es gracioso porque es mí poesía (de Enero) y es la poesía que he escrito este mes (de enero), muy mal chiste, lo sé. 

Es tal vez un poco pronto, pero también he añadido cosas de finales de diciembre porque noviembre/diciembre ha sido bastante aburrido y monótono respecto al arte. 

Es un poco caos (nada nuevo), pero como está en orden temporal creo que se puede apreciar los sentimientos que he ido reflejando a lo largo del mes. 

tw: self harm, suicide thoughts

you threw me off a cliff

what did i do 

if not bleed 

the blood from your pain,

 

if not stay with you

even when i couldn’t. 

 

you threw  me off a cliff, 

even when i confessed you 

i was on the edge, 

you still pushed. 

 

even if you say

you didnt mean it, 

it still hurts. 

 

and its painful to realize

that i was on the mindset 

to give you everything

i never could give to anyone, 

even if it was difficult, 

 

but 

you 

said 

no. 

desconocido 

es tiempo de

dejar de ser quien fui, 

solo para ser alguien que tú no conozcas, 

ese alguien 

que puede conocer 

alguien nuevo a ti, 

alguien nuevo a mí. 

 

poder volver a ser 

descubierto, 

stalkeado 

y conocido 

por alguien más:

 

que me quieran 

por la nueva música 

que voy a escuchar, 

por el conocimiento 

de los nuevos libros

que voy a leer, 

por los nuevos poemas

que escribiré

y nuevo cuadros que pintaré. 

dejaré atrás a quien amaste, 

para dejar hueco a alguien

que no seas tú. 

 

ser una nueva persona

para una nueva persona. 

(tal vez siendo 

alguien quien no soy ahora

podré amarme yo)

qué hago aquí. 

podría no haber sentido, 

pero aquí estoy 

deseando, 

(con mi corazón sangrando)

no ser jamás 

ni siquiera cuando me quieres más. 

 

podría ser un espectro

que no habla con nadie, 

podría ser algo que no ves

ni cuando sufre ni cuando es, 

podría ser de todo menos una persona, 

porque las normas 

de mi existencia

me ahogan 

como si ciertas no fueran. 

 

espíritu

que no se relaciona

que no conocen 

que no oyen 

que no miran

que no perciben 

que no sienten, 

y  mira que he sido invisible

pero es que no quiero ser

alguien que a veces veas, 

 

quiero que te olvides de mí, 

quiero no ser nadie

quiero no haberte conocido  

quiero no volver a sangrar, 

porque mis muñecas, 

hartas están. 

de este color son mis muñecas. 

 

del color de la luna

en noches especiales, 

el color de las flores

del regalo de tu amante. 

 

el color del pintalabios

que labios besarán, 

del color de atardeceres

que tal vez tú verás. 

 

también el color

de lo que me mantiene vivo

el color 

que me da opciones

que rechazo sin más, 

 

el color de la vida

y el dolor unidos

porque no pueden 

separarse 

porque están fundidos. 

nadie a vuestro lado. 

os veo ahí brillar

y me doy cuenta

de que no soy nadie.

quien me diría

quién me diría 

que me sigo manteniendo en pie,

después de haberme roto las piernas

manchado las manos de sangre,

llorado todo el líquido de mi cuerpo

y odiado cada pedazo de mi alma, 

quién me diría que seguiría aquí

si no hago más que tambalearme. 

demasiado real

leyendo novelas románticas

porque mis emociones

son demasiado reales

para poder aguantarlas.

cómo, cómo, cómo

cómo pudo ser

que te vi desde el primer momento

y no me enamoré de ti.

no no y no

no son mis piernas

ni mis caderas

ni mis muslos

estos son 

de una mujer que no conozco

así que dejadme en paz

e iros con ella. 

-

por qué tengo en mí

cosas que sobresalen de mi pecho

no me gustan, 

me las quiero arrancar

¿qué hacen sino molestarme?

-

dejad de mirarme

pues mi cuerpo no es reflejo

de mi realidad. 

estación de tren y aeropuerto. 

quién he sido yo, 

sino el puente entre dos vidas

de amor y esperanza, 

lugar de conexión

entre orillas maravillosas

pero nadie se fija en mí, 

ni siquiera toco el agua. 

 

un día me llamas orilla,

y al siguiente, 

puente otra vez, 

fui el oeste de un rio

lugar lleno de ruido, 

pero fácilmente encontraron

una tierra más allá

mejor que yo. 

 

¿es que mis flores no son bonitas?

¿es que a mi césped le falta color?

 

soy la estación de tren

y el aeropuerto, 

alguien que te parece importante, 

hasta que te consigues 

a alguien mejor.

lo mejor que me podría pasar. 

lo mejor que me podría pasar ahora mismo, 

es que tuvieras pareja, 

confirmaras todos mis miedos 

y así poder dejarte atrás. 

 

sería verte con alguien más

y que me rompieras el corazón

y yo sufrir en el silencio

pero que nunca supieras

que quería que hubiese algo más. 

 

sería verte mirando a alguien que no soy yo, 

sería que me dijeras todo lo que sientes por esa persona,

pero no por mí. 

 

sería que hicieras lo mismo

que todos los que han pasado por aquí

y me dejaras llorando un par de semanas o así. 

 

porque prefiero eso

antes que tener

que enfrentarme a mis sentimientos, 

a decirte que sí, 

a confesarte que todo lo que siento 

es por ti. 

 

ser escritor es

llorarle a las páginas

sin derramar lágrima,

es sentirlo todo

como si de una obra 

se tratara,

ser escritor es 

correr al papel

antes de que se vaya la idea,

es plasmar los sentimientos

que no querrías

que nadie supiera

ser escritor es 

amar con palabras

y escribir con latidos,

es sentirlo todo tanto

que tengo que escribirlo.

youyouyou

i don't know

how you do it

maybe its the butterflies

but everytime i think about you

the food doesnt want to full me

as if i needed something like you.

 

everytime i think about you

my hearts starts beating faster

as if it was running

as if it wanted to get near yours.

 

you fill my brain

like light in a home

or the laughter of someone new.

 

you keep all of my thoughts

with your name

like if loving someone

wasn't enough brain pain.

 

(it had to be you)

Gracias por leerme,

Enero.